Toma café en una mesita, la más alejada de todos en una de las cafeterías más solitarias de su ciudad, dando la espalda a las mesas que están ocupadas, mira la taza y con su mano sostiene una estilográfica, con la que dibuja en su libreta, círculos que no llegan a ningún lugar, que no forman más que una espiral sin principio ni final, como su cabeza que da vueltas sobre el mismo punto.
No es fácil comprender lo que siente, para algunos quizás es lo normal dejar todo atrás, avanzar, pero ella no es igual, su mente no es como las demás, algo en su interior de hace obsesionarse con las escenas que se repiten en su mente, con las palabras que se dijeron y las acciones que se midieron.
Caen poco a poco lágrimas sobre la pequeña mesita, pero nadie las nota porque a nadie le importa, nadie tiene el interés en voltear a ver ese rincón en el que una desconocida está sentada de espaldas tomando una taza de café, y dibujando espirales en una libreta.
Poco a poco y por resignación el llanto cesa y se da cuenta que han pasado varias horas desde que llegó, ensimismada en sus ideas las agujas del reloj han emprendido vuelo y la noche ha caído en la ciudad iluminando las estrechas calles con farolas de luces ambarinas
Secándose los ojos con un pañuelo se levanta, guarda la libreta y la estilográfica en su bolso y parte pensando aún en esas escenas reviviéndolas y hablando con sigo misma, por que no hay nadie con quien hablar.
Sabe que su vida es una rutina que no puede olvidar, que volverá a ese café, que volverá a repetir la historia, que ella misma vive en una espiral como la que yace en la oscuridad profunda de su bolso.
